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"Pero si haces lo malo, debes tener miedo.
No en vano lleva la espada,
pues está al servicio de Dios
para impartir justicia y castigar
al malhechor."
A menudo pensaba en mi amigo,
el agente Reginald Dean Davis,
cuando leía el Romanos 13:4.
Que castigara a dos de los tres hombres que le atacaron
antes de morir,
significa que jamás podré pensar en nadie más
cuando lea
o hable de este versículo.
Murió protegiendo a su familia,
a sus amigos y a esta ciudad.
¡Él era un siervo de Dios!
EL SEÑOR TODO LO VE
Apaciguo mi ira de que el tercer hombre escapara
intentando recordarme a mí mismo varias cosas.
Primero,
Reginald encontró una mujer
tan fuerte, decidida y lista como él.
Y luego pienso en su hijo,
Andre.
Y veo la misma y a veces exasperante
audacia,
curiosidad.
Sé que tal vez no lo parezca ahora, Andre,
pero tú has aprendido más de tu padre, en 13 años,
de lo que la mayoría aprende en toda una vida.
Te enseñó a seguir tu conciencia,
a no aceptar la palabra de nadie sobre lo que está bien y lo que está mal,
a buscar la justicia
en un mundo a menudo cruel.
19 años después
Gracias por atender a Asuntos Internos al finalizar su turno.
No tenía elección.
Podría elegir no ser policía.
Ser policía no es una elección para mí.
¿Y qué es entonces?
ADN.
A estas alturas no hace falta explicar por qué estamos todos aquí.
Sí, hace falta. Es el procedimiento oficial.
Todo agente que dispara su arma en acto de servicio
debe justificar cada cartucho de la munición.
Ha disparado a ocho personas en nueve años.
Todo justificado y aprobado.
-Tres desde que le nombraron detective. -Cuatro ahora.
El que sobrevivió fue sentenciado a perpetua sin revisión.
¿Se arrepiente de alguna?
He ido al psicólogo.
-Eso no es una respuesta. -No, no me arrepiento de ninguna.
¿No se le aparecen caras en sueños?
La justicia tiene su coste.
La justicia no la dicta usted.
Pero soy la punta de lanza de ese dictado.
¿Quién lo dice?
Mi placa.
Mi juramento.
Su ADN.
Durante la Guerra Civil,
algunos soldados recargaban sus mosquetes sin llegar a dispararlos.
Cinco o seis balas unas encima de otras.
En Vietnam, solo el 30% de los soldados de primera línea llegaron a disparar,
así que, de diez hombres en combate, solo tres luchaban realmente.
¿Usará analogías de guerra, detective Davis?
¿Qué se imagina que hacían los otros siete hombres?
Hola, Andre.
¿Qué tal mi madre?
Cansada, pero acabo de darle sus medicinas.
Vale, puedes irte. Yo me encargo.
Muy bien.
Llámame si me necesitas.
¿Qué estás viendo?
Me has abandonado.
No, mamá. He tenido triple turno.
Llevo aquí demasiado.
Me he quedado más de la cuenta.
No, nunca podrás quedarte más de la cuenta.
¿Vienes a llevarme a casa?
Esta es tu casa.
No me dejes aquí, Reginald.
Mamá...
Soy Andre.
Soy Dre, mamá.
Tengo que tomar mis medicinas.
No, no, no. Te las has tomado.
Ya te las has tomado.
Pareces cansado.
Trabajas demasiado.
Y que lo digas.
Es este trabajo.
Es mi trabajo.
Lo sé.
Tienes que mirar al diablo a la cara.
Sí.
Sí, mamá.
Todo está justo como tú decías.
¿El tuyo huele a tu barba?
Huele a tu chica.
Vamos allá.
¿Quién coño sois vosotros?
Los que se van a llevar tu cocaína.
La habéis cagado.
Vais a palmar gilipollas.
¿Dónde está?
En la nevera,
abajo.
¿Y la llave?
¿Sois solo dos?
Vais a pasaros la noche aquí.
¡Vamos!
Eso no son 30 kilos.
Son 300.
Alguien la ha cagado.
¡Calla y ponte de rodillas!
Joder.
No está cortada todavía.
¡Premio, tío!
¡De puta madre!
-Ni hablar. Nos piramos. -¿Qué?
Nos piramos.
Y una mierda.
Puedes ayudar o puedes mirar.
Esto es una puta locura.
Esto es la puta libertad.
¡Mierda!
¿Dónde coño está ese tío?
Id por detrás. Vamos a ver...
Aquí hay un coche en marcha y la puerta de atrás está abierta.
Es un posible robo.
¡Mierda! Vale, vamos a entrar.
Quédate ahí.
¡Nos disparan! ¡Nos disparan! ¡Agente herido!
¡Nos disparan! ¡Nos disparan!
¡Agente herido!
¡Poli! ¡Corre!
¡No queremos más sangre!
No hace falta matarlo.
Vendrán más.
Dale.
Cúbreme.
Mueve el coche.
85-Adams...
85-Charlie...
85-Charlie, ¿estás ahí?
¿85-Frank?
Alguna unidad en el Mosto's, contesten.
No vayas como un capullo.
Para en este semáforo.
-¡Qué coño haces! ¡Que pares! -Acabamos de matar a unos polis.
¡Joder!
Central, tenemos múltiples agentes heridos.
Cortadles el paso al otro lado de la manzana...
Central, avisad a autopistas, bancos de sangre y hospitales...
¡Agentes heridos!
Ocho agentes heridos...
Capitán McKenna.
Muy bien, chicos.
Detective Davis.
El Capitán McKenna dirige la 85.
Los que han muerto eran sus hombres.
Mis condolencias.
Gracias.
Eres Andre, ¿verdad?
Sí, señor.
No conocí a tu padre, pero me hablaron bien de él.
Gracias, señor.
Chicos, tenéis que levantaros.
Estáis sentados en mi escenario del crimen.
Venga.
Tiene que trabajar.
Tranquilo, Kelly.
Dicen que hoy has estado con Asuntos Internos.
Y me encantaría que volvieras allí mañana.
-Si me dan motivos. -¿Motivos?
Ahí tienes tu puto motivo. ¿Vale?
-¿Entiendes lo que digo? -Salid afuera.
¡Tu puto motivo multiplicado por los siete que están tirados en la puta calle!
¡Esos hijos de puta te han dado todas las razones que necesitas!
¡Mac! ¿Qué haces gritando así?
Estás en público.
Un público que nunca ve una mierda cuando un poli la palma.
Baja la voz.
¿Cómo se llamaban?
Dios, sí.
Jennifer Montgomery está en la ambulancia.
Su vida pende de un hilo.
Massimo Adams, Charlie Cobb.
Jake Domínguez y Danny Williams.
Y en la calle está Marcus Fernández.
¿Qué?
Marcus Fernández.
Conocía a Marcus.
Fuimos juntos a la academia.
Ahí fuera con Marcus
están Reuben Kizer y Patrick Graham.
Para que lo sepas,
dejan cuatro esposas,
una prometida,
seis hijos...
Tres ahijados míos.
Ahora tengo que despertarles en plena noche
para decirles que les han destrozado la vida.
Ya sabes cómo va esto.
Mira, me niego a permitir
que esas familias queden aún más traumatizadas
con putos juicios y apelaciones y putas mentiras,
revisiones de condena durante tres o cuatro décadas.
Y te pido
que los protejas de eso.
Lo entiendo.
¿Qué hacían aquí?
Mis chicos interrumpieron un robo.
¿Cuánta cocaína hay aquí?
Los técnicos estiman que unos 300 kilos
antes de que esos cerdos se llevasen parte.
-¿Cuánto se han llevado? -Unos 50 kilos.
50 kilos exactos.
Eso es Nivel A, penado con 25 años.
Noventa y pico por ciento pura.
Dos millones, más o menos, antes de cortarla.
El cuádruple después.
Detective Andre Davis, detective Frankie Burns, de Narcóticos.
-Trabajará contigo. -¿Conmigo haciendo qué?
Es la mayor incautación de cocaína en siglos.
Narcóticos tiene que participar.
Entiendo su política,
pero como no pille a esos tipos en 3 o 4 horas, se esfumarán.
Yo no hago política.
Y ella no es una aficionada.
Podemos pelearnos o colaborar.
¿Estás bien?
-Deberíamos pegarnos un tiro. -No te pongas así. Ahora no.
Hemos matado a más polis de los que puedo contar, Ray.
Los he matado a todos yo.
¿Te crees que les importa una mierda ese cálculo?
Nos pillarán seguro.
Estaba oscuro y hemos huido rápido en un coche con placas robadas.
¡Lo resolverán, Ray! ¿Vale?
Odiamos a los putos polis, pero son listos.
Descubrirán nuestros nombres. Tenemos que huir.
Necesitamos un plan y dinero.
¡Joder!
¿Un empleado?
Sí. Es legal.
Un buen ciudadano sin antecedentes llamado Tom Cheaver.
Así que, Tom recibió el disparo a menos de un metro.
Se nota en las quemaduras de la herida.
Y a juzgar por la proximidad de ese cuchillo, intentó defenderse.
Por aquí,
doble disparo.
Arma automática, con silenciador. Yo diría que eran dos tiradores.
¿Cómo puedes ver eso?
Nadie es tan bueno como para matar a todos estos agentes
y darle a Tom, que ataca con el cuchillo.
Y un solo tío no puede cargar con 50 kilos de cocaína él solito.
Pero podrían ser más de dos.
No. La posición de los casquillos.
Uno estaba ahí atrás y mató a Tom. El segundo vino por aquí...
y mató a los cuatro nuestros.
Sí.
El segundo es un asesino profesional.
Te olvidaste de un cero, hijoputa.
¿Qué?
No había 30 kilos, había 300 de coca pura.
-No ha sido cagada mía. -¿Y de quién es?
De Hawk Tyler, puede. Él fue el que encargó el trabajo.
Pero habéis pillado algo, ¿verdad?
-50 kilos. -Muy bien.
-¡Que te jodan! -Voy a cambiar el trato.
Ya no vas a vendérnosla tú,
nos vas a llevar hasta Hawk y la venderemos nosotros.
-Pero no haremos tres partes. -Tengo que pagar, debo mucha...
¡Y nosotros tendremos que huir el resto de nuestra puta vida!
-Hawk no querrá hablar de nuevos tratos. -Pero Hawk aún no sabe que es coca pura.
Dame tu móvil.
¡Lo tengo!
¡Tengo el coche!
LMSI CENTRO DE SEGURIDAD DE MANHATTAN
Es una cámara de semáforo.
Dos hombres.
Avisa a todos y envíalo a la unidad móvil del Mosto's.
¿Detective Davis?
Sargento Yolanda Bell, supervisora de turno del LMSI.
Es un placer, Yolanda Bell.
Tenemos algo para usted.
¿Qué te apuestas a que cuando encontremos ese BMW estará hecho cenizas?
Un centavo.
Si fueses a robar 300 kilos de coca,
¿irías en un BMW de dos puertas?
¿Te llevarías a un solo tío contigo? ¿Cogerías solo 50 kilos?
No, no y no.
No se esperaban 300.
Tampoco se esperaban polis.
Esto es o puta suerte...
o una trampa.
¡No! ¡A la mierda!
El FBI está aquí porque los tiradores ya estarán fuera del estado.
-Hace media hora que acabó el partido. -Siga con sus analogías de deportes.
Cuando recibamos confirmación
de que han cruzado a Jersey o Connecticut...
El alcalde preferiría que el FBI se hiciera cargo ya.
El alcalde nos putea todo lo que puede. El gilipollas come pizza con tenedor.
-Quiere llevarlos ante la justicia. -¿No joda?
Dre.
Toine.
-¿Qué tal con Asuntos Internos? -Mejor de lo que te habría gustado.
Como decía, el alcalde los quiere ante el juez.
Quiere que sean detenidos y procesados.
No los quiere muertos en un tiroteo difícil de justificar.
¿Cómo los siete de ahí detrás?
-¿Quién es usted? -Narcóticos.
¡Maravilloso!
Una antivicio y un pistolero. ¿Quién da más?
Lo de pistolero me la trae floja pero cuidadito.
¡Basta de tonterías!
¿Está el alcalde detrás de esto? ¿Es petición u orden?
Siguen en Nueva York.
Nadie se lleva 50 kilos de coca pura
si no tiene un importante comprador local
y no te lo llevas lejos si no tienes conexiones.
-Son unos matones de pacotilla. -Eso no lo sabe.
¿Matan a siete policías y se saltan un semáforo?
Lo que van a hacer es vender la coca y esfumarse.
No irán al este.
Más allá de Long Island, son todo contables y dentistas,
así que darían el cante.
No irán a Queens. ¿Quién puede vender esa cantidad allí?
No se quedarán en Brooklyn, lugar del crimen.
Y ahora solo hay carritos de bebé y trajeados como tú por aquí.
¿Queda alguien en Staten Island que pueda mover tanta coca tan rápido?
No desde que Gotti mató a Castellano.
¿Y en Jersey?
"Los Soprano" pero es una serie de televisión.
¿Y en el norte? Eso es ridículo.
Imposible mover 50 kilos de coca en Utica.
Solo queda Manhattan.
-¿Detective Davis? -¿Qué? ¿Tiene algo para mí?
Una llamada a Emergencias.
Un BMW negro, de dos puertas, ardiendo en un callejón de Chinatown.
¿Dónde está Chinatown?
En Manhattan.
-¿Contento? -Mucho.
-¿Hace cuánto ha sido la llamada? -90 segundos.
Andando.
-Espere, espere, espere... -¿A qué?
Toda la actuación de esos tipos, menos lo del semáforo,
-ha sido muy competente. -Ya, ¿y?
Venderán la coca, cogerán un tren, robarán un coche
y volveremos a rezar para que se salten un semáforo
antes de esfumarse y aparecer en Pennsylvania...
Bien visto. Mientras que el FBI tiene jurisdicción...
Cerremos la isla.
¿Qué isla?
Manhattan.
¿Se te ha ido la olla?
El alcalde aceptará.
Tiene baja popularidad, la criminalidad sube,
los sintecho vuelven a mear delante de Tiffany's
y es de madrugada, no es mediodía.
Si algo va mal, que nos culpe a nosotros.
La van a cagar todos porque algo saldrá mal.
Entiendo que el concepto del sacrificio
sea como física cuántica para un puto federal.
El alcalde podrá decir que hizo caso a sus jefes de campo.
Pero si su jefe tuvo la posibilidad de atrapar a los asesinos
de siete policías de Nueva York y decidió no hacerlo,
esta ciudad jamás se lo perdonará.
Antes de las cinco.
-¿Eso es que sí o que no? -Atrápalos antes de las cinco.
Tienen todos muchos huevos,
pero no mucho cerebro.
Buena suerte.
Esperaremos su llamada.
Pues espere sentado.
¿Cómo lo vas a hacer?
Hay 21 puentes que entran y salen de Manhattan.
Córtenlos.
Tres ríos, ciérrenlos. Cuatro túneles, bloquéenlos.
Paren los trenes que salgan de la isla.
Amtrak, PATH, New Jersey Transit, LIRR, Metro-Norte
y pongan el metro en bucle.
Y luego
llenamos la isla de polis.
ALERTA DE EMERGENCIA
CIERRE DE MANHATTAN
Si quieres deshacerte del coche, conduces cinco manzanas,
no hasta Manhattan.
Dos marcas de neumáticos.
Esto era una reunión.
Srta. Yolanda,
Quiero imágenes de los coches que entraron en el callejón después del BMW.
No hay cámaras enfocando las entradas.
Ese callejón da a salones de masaje y restaurantes chinos,
llenos de trabajadores ilegales.
Cada vez que ponemos una cámara, la quitan.
¿Puedes darme los vehículos que han pasado por ambos extremos?
¿En qué intervalo?
Desde que el BMW entró hasta la primera llamada a Emergencias.
Hecho. Espere.
¿Eres quien dicen que eres?
¿Quién dicen que soy?
Dime.
Has matado a muchos delincuentes en los últimos 10 años.
Nunca disparé primero.
¿Nunca?
Permíteme ser más preciso, Detective Burns.
Nunca he disparado sin causa justificada.
Siete polis muertos es mucha causa justificada.
Esos tipos son asesinos,
así que necesito saber que somos un equipo,
porque tengo una hija en casa
y no quiero que se despierte sin su madre.
Con esa placa, estás en mi equipo.
Cuénteme.
De acuerdo.
-¿Adónde vamos? -A la zona norte.
...tenemos descripción de los dos sospechosos.
Uno es blanco y otro es negro.
Van armados y son extremadamente peligrosos...
¡Bien!
¿Cuánto tenéis?
50 kilos.
-¿Qué hay, colega? -¿Qué pasa?
Esto no es muy habitual.
Es una noche rara, tío.
Este es Ray Jackson.
Y este es Michael Trujillo.
Encargaste un trabajo de 30 kilos. Pero había 300.
-A veces explotan bombas, ¿eh? -Y es mejor estar lejos de ellas.
Sí, desde luego.
Hemos matado a polis. Nos pasaremos la vida huyendo.
Pues empieza a negociar y pasa de hacerte la víctima.
Soy un narco que ha robado a otro narco y os he contratado para hacerlo.
¿Creéis que os la he jugado porque alguien se ha olvidado de un cero?
Nuestro negocio no atrae a hijoputas muy detallistas.
Si no os gusta,
robad por vuestra cuenta o currad en Uber.
Pero cerremos el trato para poder echar de mi choza a los dos cabrones
más buscados del país lo antes que pueda.
Un millón.
¿De pesos?
¡Tío! Me encanta cuando dos tontos se encuentran oro
y no saben su precio de mercado.
50 kilos puros dan para 200.
El precio actual de un kilo cortado en Manhattan es de 32.000.
Así que dándonos un millón, aún te quedan 5,4 millones.
Es uno de esos hijoputas muy detallistas.
¡Policía! ¡Despejado!
¡Por el pasillo!
¡Policía! ¡A ver esas manos!
¡Dese la vuelta! ¡Vamos!
¿Qué están haciendo?
¡Suéltenlo! ¡No ha hecho nada!
Si le matáis, no podrá decirnos nada.
Levántese. Póngase aquí.
-¿Qué es todo esto? -¿Esta es usted?
-No, ese no es mi coche. -Está registrado a su nombre.
A mi exnovio no le daban el crédito,
así que lo puse a mi nombre. Dijo que lo vendió.
-Mentía. -Sin parar.
-¡Han pegado al hombre que no era! -Vivirá.
Lleváoslo.
Vamos.
¿Estás bien?
Dese la vuelta.
Ah, Dios...
Quieta. Basta ya.
Da igual, da igual.
Y ese exnovio suyo...
Toriano Bush.
-¿Qué ha hecho ahora? -Siete policías han muerto esta noche.
-Toriano no haría eso. -Recogió a estos dos hombres.
Creemos que son los asesinos.
Tarde o temprano los encontraremos.
Colabore ahora.
Cuénteme algo que no sepa y le prometo que no volverá a verme.
Toriano no podría matar a nadie...
Eso ya lo ha dicho. Pero es un delincuente, ¿verdad?
De poca monta. Quiere dejarlo, pero siempre tiene deudas.
-¿Por eso le dejó usted? -Las deudas no me molestan.
¿Con quién le ponía los cuernos?
Con una camarera del Pan Am.
-Compruébalo. -Gracias.
Siéntese.
Danos un segundo.
Yolanda, dame todo lo que tengas sobre Toriano Bush.
Y pincha las cámaras alrededor del Pan Am Lounge.
-Tiene una novia allí. -Hecho.
¿No tienes de 100?
Si un negro usa billetes de 100, la gente sospecha.
-Pesa tanto como la coca. -Más o menos.
Un millón en billetes de 20 pesa 50 kilos.
Y alejaos de los perros-policía.
Se vuelven locos porque cada billete en circulación contiene átomos de cocaína
y tenéis 50.000 de esos billetes en seis bolsas.
¿Cómo lo blanqueo?
¿Conoces a alguien con un club de striptease o un parking?
Es un millón de pavos.
¿A quién usas tú?
Al mismo que usa todo el mundo con un millón de pavos o más.
Un sudanés del barrio del Matadero que se llama Adi.
-La poli también. Es como Suiza. -¿Qué significa eso?
Que te cobrará 300.000,
pero os dará cuentas bancarias, pasaportes. Lo que necesitéis.
He oído hablar de ese tío. Es exclusivo.
¿Te debe pasta?
Bush debe pasta a todo el mundo.
¿Ah, sí? ¿Cuánto?
17.512 dólares desde esta mañana.
¿Qué vas a hacer?
Acabo de comprar tu Lincoln.
Vámonos de aquí.
Nunca lo sabrán.
Nunca volverá a verme.
Se lo prometo.
Es...
-probablemente Raymond Jackson. -¿Probablemente?
¿Porque siempre lleva máscara de demonio?
No muchos blancos se criaron en nuestro barrio durante la Guerra del Crack.
Vale.
Es un tipo duro.
Lleva luchando toda su vida.
De pequeños, vi como le pegaba a un adulto
por haber pisado a Arvell, sus zapatillas nuevas.
-Después entró en el ejército. -Arvell.
¿Quién es Arvell?
Arvell Trujillo.
Se hizo amigo íntimo de Ray.
Hacían todo juntos.
¿Es el otro que va en el coche?
No.
Arvell pisó una bomba en Afganistán.
Es probable que el otro hombre
sea el hermano pequeño de Arvell, Michael.
Porque Ray le protege.
Michael es listo. Podría haber sido cualquier cosa
si hubiera nacido en otro sitio.
BAJA DESHONROSA
Pero cuando Arvell murió
Michael se alistó.
Pero, me contaron que agredió a un sargento.
Vale.
Gracias.
Adelante.
Nos llegan informes de enormes atascos en las salidas por puentes y túneles.
Nadie podrá salir de la isla esta noche...
Menudo revuelo estáis causando.
...asesinato de siete agentes de policía en Brooklyn esta noche.
Se trata de Raymond Jackson y Michael Trujillo.
Jackson, de 32 años, tiene un largo historial de delitos violentos.
Trujillo, de 26 años,
también con una extensa hoja de antecedentes penales.
Ambos son exmilitares...
Meted las bolsas aquí.
Joder.
...acabamos de recibir un último comunicado de la policía.
Nos comunican que la agente herida, Jennifer Montgomery,
ha sido desconectada de la respiración asistida
y se ha decretado su muerte hace pocos minutos...
¿No quieres contarlo?
Nadie engaña al hombre que sabe dónde tienes todo tu dinero.
-No cierres esa puta caja fuerte. -¡Pero qué coño haces!
-No me lo trago. -¿El qué?
Este tío, este sitio...
¿Dónde coño estamos, Mike? ¿Qué cojones hacemos?
Tenemos un puto millón en efectivo.
¿Pensaste ver eso alguna vez?
¿Crees que Arvell legó a soñar con esta mierda?
¿Se lo damos a este tío y qué?
¿Lo mete en la caja, teclea algo
y nos da una puta tarjeta-regalo? ¿Así de fácil?
Bush sabía de su existencia.
"Exclusivo". ¿Recuerdas? Había oído hablar de él.
El puto Toriano es el que empezó todo esto.
Que no diésemos media vuelta fue lo que lo empezó.
Lo entiendo, Ray, nada de esto tiene sentido.
Nunca hemos estado en nada parecido.
Pero no veo ningún plan B.
Han cerrado la isla.
¿Adónde vamos con 50 kilos de billetes marcados?
Que nos meta el dinero en alguna cuenta lejos de aquí
y ya pensaremos en cómo recuperarlo.
Ray, baja el arma.
Si nos jodes,
te juro que te mataré con mis propias manos.
Necesito un puto whisky.
Yo me tomaré otro.
ALERTA COINCIDENCIA CONFIRMADA
Es él.
Lo tenemos.
Bush está en el club.
Han identificado a Toriano Bush en el Pan Am.
Unidades más cercanas, acudan al Pan Am Lounge.
Toriano Bush está dentro.
Permanezcan en las salidas. Que no entre nadie hasta que llegue yo.
No, no. Escúchame, nena.
¡Policía! ¡Suéltela!
¡Bush!
¡Largo de aquí!
-¡Eh, largo de aquí! -¡Soy enfermera!
¡Me importa una mierda! ¡A tomar por culo!
Fuera de aquí. Fuera de aquí.
¡Cuidado, cuidado!
¡Fuera, fuera, fuera!
Venga, Andre, coge el puto teléfono.
¿Qué cojones es esto?
-¿No he dicho que esperaseis? -Hemos desobedecido.
-¿Desobedecido? -Ha matado a nuestros compañeros.
-No iba a dejar que se escapara. -¿Eres gilipollas?
¡No ha matado a nadie, y quizá nos llevase hasta los asesinos!
Gritamos, sacó el arma, disparamos.
Eso es todo. Uno menos, nos quedan dos.
¡Puto mentiroso!
¡Eso lo dice la putilla de un hombre que ayuda a matar policías!
¿Cuántas copas te has tomado esta noche?
-Ya vale. No sigáis por ese camino. -¡Quítame las putas manos de encima!
¿Qué?
-¡Agente, llévese a estas putas de aquí! -¡No!
Has dicho que Bush sacó el arma. ¿Qué arma?
¿Un puto 38?
Los otros dos tienen metralletas con silenciador
y Bush llevaba una pipa que solo se ve en la guantera de un puto yonki...
o en la tobillera de un poli gordo.
-¿Quién era? ¿Del ISLM? -La niñera. Lo siento. Mi hija...
Dime, ¿va todo bien?
No, pero irá bien.
¿Qué coño está pasando aquí?
Eso es lo que intento averiguar.
Bahamas... le va a tu color de piel.
-Iréis vía Miami. -326.000 es poco.
El resto va en efectivo.
Ahora eres Christopher James.
Y Ray, tu nuevo nombre es William Simpson.
Coged autobuses separados a Miami.
Hay un hombre llamado Swift, en el barrio cubano.
Tiene un bar en la esquina de Flager con la 27.
También vende pasaportes. Estarán a vuestros nuevos nombres.
Luego pagaréis en metálico un ferry hasta Nassau.
Hay una bolsa de botas de esquí y una mochila detrás de esa puerta.
Meteré 15.000 en cada una...
¿Qué es eso?
Es exactamente lo que parece.
¡Al que está aporreando mi puerta, piénsatelo dos veces!
¡Policía! ¡Abra la puerta!
¿A qué comisaría pertenecéis?
Porque pienso hacer que os...
¡Cúbreme!
¡Joder!
Más os vale no haberla cagado.
-¿Todo bien? -¿Este caso es mío, capitán?
Estamos todos en ello, pero tú mandas.
-Pues que alguien se lo diga a esos. -Están cabreados.
Están sufriendo.
Butchco y su mujer eran amigos de Jennifer Montgomery.
A la que acaban de desenchufar.
¡10-13, necesitamos refuerzos!
¡Soy Kelly!
Estamos en la esquina de la 9 con la 13.
¡Los sospechosos Trujillo y Jackson están aquí!
¿Cómo coño los ha encontrado Kelly?
No puedo ver nada.
¡No veo, joder!
Te juro que no te la hemos jugado, tío.
¡Pegaos un tiro en la boca, hijos de puta!
La puta 85.
¿Qué?
¡Tirad las armas, hijos de puta!
Son sus pen-drives.
¡Los pen-drives!
¿Qué tienen?
"Coolhand".
"Coolhand." Todo junto, en minúsculas.
¡Traed la escopeta! ¡La escopeta!
Tenemos que pirarnos.
A todas las unidades, los sospechosos...
¡Ahí!
No des el aviso. ¡Son nuestros!
Joder.
Tenemos que separarnos.
Si vamos juntos nos encontrarán.
No. Ni hablar, tío. Me necesitas.
Cabeza abajo, ojos abiertos.
Nos vemos en Miami.
¡Fuera!
Él no es como yo.
Mike...
no es como yo.
¿Ray ha muerto?
Eso espero.
¿Michael?
¿Está muerto?
Sí.
¡No te acerques más!
Si lo tienes a tiro, dispara.
No te preocupes por mí.
Has tenido suerte.
Sí.
Más que el ciudadano que Ray acaba de matar.
Añade eso a la lista de polis.
¿Sabes cuántos fiambres vas a comerte con Ray muerto?
-No me comas la olla, ¿vale? -Es la verdad, Michael.
¡No uses mi nombre!
¡Tienes que disparar!
¡Que no te acerques!
La mayor parte de este follón es cosa suya,
pero tú estás pillado por los huevos, Michael.
Para tíos como Ray, es normal morir así.
¿Pero y tú qué?
¡Qué coño sabrás de tíos como Ray!
-¡Y qué coño sabes de mí! -He visto tu ficha.
Marine. Intentaste seguir los pasos de tu hermano cuando volvió a casa en un ataúd.
Pero tú...
Expulsado del ejército.
Insubordinación.
Lo entiendo.
Algunos somos asesinos, Michael.
Pero tú, creo que lo último que quieres es quitar una vida sin una razón.
¿Y cómo sabes eso?
Porque ya la habrías matado.
¡Dispara!
-¡No! -¡Dispara de una puta vez!
Michael quiere hablar.
Así que, Michael, habla.
Si quiere hablar, que lo haga sin apuntarme a la puta cabeza.
¡Burns, tú tranquila!
¡Estoy tranquila, joder!
Dame solo un segundo.
Nada de esto tiene sentido.
El encargado de donde robamos sabía que venían los polis.
Porque él dio la alarma.
No. Miró su reloj antes de que empezara todo.
Y los primeros cuatro llegaron tan tranquilos.
Uno hasta llamó con los nudillos, como si fuera un testigo de Jehová,
no con el puño como haría un puto poli.
¡Andre, por el amor de Dios! ¿Vas a darle cuerda a este mierda?
¡300 kilos, coca pura!
¡No me jodas!
Todo este lío huele mal.
Nadie puede mover tanta coca sin un cártel o la poli o las dos cosas.
Y los polis mataron al "blanqueador" de ahí arriba.
Dispararon por la mirilla, sin avisar.
Buscaban algo más que a nosotros.
Y justo antes de morir, el "blanqueador" me dio unos pen-drives.
¿Unos qué?
¡Pen-drives!
¡USB's y eso!
-¿Qué contienen? -Andre...
Solo dijo "la 85".
¡Puto asesino de polis!
¡Burns! ¡Para! ¡Para!
¡Michael, mírame!
-¡No me líes, tío! -Nadie intenta liarte.
Pero que sepas, que si la matas, yo te mataré en el mismo instante
y todo lo que creas que tienes ya no significará nada,
así que suelta el arma y trae aquí esos pen-drives.
No, no puedo hacer eso.
-Michael, debes fiarte de mí. -¡No me fío de nadie!
¡No tienes alternativa!
No vas a escapar a ninguna isla perdida, ni siquiera cuando abran esta.
¡Y lo sabes de sobra!
Eso crees, ¿eh?
El mundo entero se te viene encima.
Pero puedes sobrevivir si te entregas en este momento.
¡No! ¡Michael!
¡No!
¿Estás bien?
¿Qué cojones estás haciendo?
Aquí Davis.
Acordonad todo en un radio de siete manzanas
con el Matadero Weichsel en el centro.
He visto a Michael Trujillo salir de aquí hace unos 90 segundos.
Trujillo tiene información vital para este caso.
Hay que detenerlo con vida.
-Déjame ver. -Estoy bien.
Sí, ya se nota.
Quiero saber qué hay en esos pen-drives.
Las órdenes son que la 84 monte un perímetro
de la calle 12 Oeste a la 19 Oeste y de la 8 Avenida hasta el río.
Que no entre ni salga nadie.
No te haré daño si no haces ruido.
¿Entendido?
Asiente.
¡Joder!
¿Cuál es la contraseña?
Ocho-clap-uno.
El ocho es en letras.
El uno en número.
¿Todo junto?
Cierra los ojos.
¿Por qué no has disparado?
Decían que no tienes miedo,
que matas a asesinos de polis.
Necesito la verdad, eso es todo.
¿Y crees a un asesino de polis?
Buen trabajo, Kelly. Descansa un poco.
Te has cargado a un auténtico hijo de puta.
Pero no antes de que matase a un inocente.
El mundo es mejor sin ese tipo.
-¿Has visto su ficha? -De pasada.
Sabía que tenía al indicado.
Estamos todos en ello, ¿verdad?
Han sido sus chicos los que han descubierto este apartamento.
¿Cómo pudo el Teniente Kelly llegar tan rápido?
Mira qué puto desastre.
-Falta un tío por pillar, ¿verdad? -Sí.
Son las 4:37 AM.
Queda menos de una hora para abrir la isla.
Si no lo hemos pillado para entonces, comeremos mierda por un tubo.
No se preocupe por ese hijoputa.
Andre lo ha metido en una jaula de siete manzanas.
Tiene las horas contadas.
Michael Trujillo sigue huido,
pero la policía cree que está rodeado en alguna parte del barrio del Matadero.
El alcalde ha alabado al cuerpo de policía
por los avances que han realizado en esta cacería humana.
El teniente de alcalde Antoine Mott ha dicho esto
en una rueda de prensa hace unos momentos.
El Alcalde Drum ha acortado su visita comercial a la UE
y ya se encuentra de vuelta desde Bruselas.
Me ha pedido que transmita su gratitud a los habitantes de esta ciudad,
"la mejor del mundo", según sus palabras.
Sin su paciencia y ayuda...
y debo añadir la atrevida idea del Alcalde Drum
de cerrar Manhattan desde el principio,
no habríamos neutralizado ya a dos de los tres hombres responsables
de la emboscada en el Mosto's
que se cobró la vida de ocho de los mejores
agentes de la comisaría 85 anoche.
Un pistolero identificado como Raymond Jackson
y su cómplice, Toriano Bush,
han muerto al resistirse a ser detenidos a primeras horas de esta mañana.
Ambos hombres iban armados y eran peligrosos.
Nuestros valientes agentes de la comisaría 85...
85...
La 85.
Creemos tener al tercer hombre, Michael Trujillo, a nuestro alcance.
85.
...permanezcan en sus casas
hasta que apresemos a Trujillo y pague por sus crímenes.
Números de placa.
Cada número es un poli.
¡Ayuda! ¡Ayuda! ¡Ayuda!
¿Podría hablar con el jefe de seguridad, por favor?
Perdone, agente. Un momento.
Recepción.
¿Qué?
Señor, no puede estar aquí atrás.
¿Adónde vamos?
Tenemos que detenerle con vida.
Denuncian un atraco en el hotel Parallax. Podría ser Trujillo.
Ha huido por la cocina y la puerta de atrás.
Eso está en la calle 13. Acordonad la zona.
¡Que nadie se acerque a él! ¡Es mío!
¡Señor, alto!
¡No se mueva! ¡Arriba las manos!
¡Coge el coche y córtale el paso!
¡No dispare!
¡Trujillo, suelta el arma!
¡Alto!
¡No disparen! ¡No disparen!
Policía.
Policía. No se muevan. No se muevan.
Despejen la puerta. Despejen la puerta.
Despejen la puerta.
Policía, pónganse a cubierto.
¡Fuera! ¡Fuera!
¡Venga, fuera!
Policía. Salgan de sus asientos y pónganse a cubierto.
Vamos, apártense. Policía.
¡Va, va, va!
¡Fuera! ¡Fuera!
¡Suelta el arma!
Eres el único poli que habla primero y dispara después.
Está amaneciendo
y has matado a ocho de los nuestros.
No todos eran legales.
¿A quién le importa eso?
A ti.
¿Cómo sabes que soy diferente?
Porque ya me habrías matado.
¿Y esos pen-drives que decíamos?
Están escondidos.
Vale.
Dámelos y te dejaré vivir.
No.
Si los quieres, deja que me vaya.
Si no sales conmigo,
te sacarán con los pies por delante.
Michael, tu única esperanza es decir la verdad,
rezar a Dios para que te perdone,
y aceptar el hecho de que morirás en la cárcel.
Matarte suena muchísimo mejor.
No querrás que mi cara y esta mierda de metro
sean lo último que veas.
Si muero, nunca sabrás qué hay en esos pen-drives.
Puede que no los encuentre,
pero averiguaré por qué ha pasado lo de esta noche.
No podrás demostrarlo.
Solo tengo que demostrármelo a mí mismo.
Vamos, Michael.
Vamos.
Muy bien.
¡Alto el fuego!
¡No me jodas!
¡No me jodas, tía!
Estaba rindiéndose, ya se iba a entregar.
Iba a dispararte.
¡Me iba a dar la pistola!
¡No has visto que me la estaba dando!
Creía que te iba a disparar.
Central, aquí la Detective Burns. ¿Me reciben?
Central, ¿me reciben?
Atención, se han producido disparos en la línea 6
llegando a Grand Central.
El sospechoso está muerto. El sospechoso está muerto.
"Coolhand."
Central, confirmen que reciben mi transmisión.
Joder...
SIN SEÑAL
¿Está muerto?
¿Tú qué crees?
Creo que han llamado al indicado para este caso.
Buen trabajo. Lo ha hecho muy bien.
Muy bien. Bien hecho.
Enhorabuena, detective.
Gracias, señor.
¿Qué pasa?
Me he quedado sin batería.
¿Me prestas el tuyo?
Sí, claro.
-Ahora te lo devuelvo. -Vale.
Buen trabajo, detective.
-Buen trabajo, Burns. -Gracias, Kelly.
-¿Qué tal la mano? -Bien.
Mensaje de voz.
¡Mierda!
Ha sido una noche larga, descansa.
Sí, tú también.
Ve a abrazar a tu hija.
Manhattan ha reabierto a las 7:05 AM.
tras una noche de espanto en la que ocho agentes de policía...
Manhattan ha estado cerrado esta noche...
Se ha concluido con éxito la cacería humana...
Lo que se podría decir que prácticamente parecía una invasión militar...
¡Venga ya!
¡Maldita sea!
Bueno, vale. Tú cálmate y ven a mi casa.
Ya...
Lo comprendo.
Ya pensaremos en algo.
Solo...
Tengo que colgar.
Tengo visita.
Ponga su pistola ahí.
¿Con quién hablaba?
Con mi mujer.
Es enfermera.
Acaba de empezar su turno.
Y esa es la historia de todo matrimonio.
El dueño del Mosto's era su socio.
El Mosto's era su caja fuerte.
La 85 era la seguridad blindada que movía droga por la ciudad
en vehículos de la policía.
Lo de anoche fue puta mala suerte a todos los niveles.
Roban el Mosto's justo cuando sus chicos se pasan por ahí para mover un cargamento,
se topan con unos exmilitares y mueren.
Esos exmilitares escapan, venden la droga y blanquean el dinero,
casualmente, con el mismo "blanqueador" que usa usted.
Y usted arrasa con todo para intentar taparlo.
Eres muy bueno.
No lo suficiente.
No todos los polis que han muerto formaban parte.
Legales o corruptos, han muerte por su culpa.
Para que lo sepas.
No es para comprarme Cadillacs y putos Rolex, esa mierda materialista.
No para mí, ni para la mayoría de mis hombres.
Es para tener una vida.
En mi primer mes al mando de la 85, fui a los funerales de dos de mis hombres.
El primero se estampó a 90 Km/h contra un puente.
2,5 en el test de alcoholemia.
El segundo también murió por la bebida.
Cirrosis.
A tres de mis polis les embargaron la casa.
Otro perdió su apartamento.
El cabrón del casero le dobló el alquiler.
Los divorcios en la 85 estaba por encima del 70%.
Hago esto para que mis polis sigan casados,
críen a sus hijos,
y no tengan que pasarse cuatro horas al día en un atasco,
entrando y saliendo de una ciudad en la que no tienen dinero para vivir,
una ciudad que los desprecia descaradamente,
pero una ciudad que protegen con su vida,
cada puto día.
Por eso hago esto.
Te diré una cosa,
el que diga que el dinero no compra la felicidad es un mentiroso.
Y la 85 es la prueba.
Frankie Burns es la prueba.
¿La metió para asegurarse de que yo cumpliría?
La metí porque es casi tan buena como tú
y tiene mucho que perder.
Tres tipos mataron a mi padre.
Se llevó a dos con él, pero el tercero
le pegó de tal manera
que le rompió todos los huesos de la cara.
Por eso el ataúd estaba cerrado.
El tipo le dijo al juez
que no se acordaba de nada.
Estaba tan puesto,
tan hasta arriba de cocaína y polvo de ángel.
La droga siempre ha estado ahí
y siempre lo estará.
Y siempre morirán personas por ello.
Pero esa sangre, esa sangre no puede manchar la placa.
No puedes demostrar la procedencia de esos pen-drives.
Y nadie se atreverá a declarar contra mí.
Así que si tomas este camino, Andre, estarás solo.
Tendrás que vigilar tu espalda el resto de tu vida.
Lo sé.
O puedes mirar para otro lado.
Prefiero mirar al diablo a la cara.
¿Le he dado?
No lo preguntarías si no lo supieras.
Duele de pelotas, ¿verdad?
Viviré.
Solo si se entrega vivirá.
Es la única alternativa que tiene ahora mismo.
Puede.
No lo haga.
Ha muerto.
Se acabó.
Baja la pistola.
Voy a darme la vuelta, Burns.
No.
Voy a girarme.
Tengo los pen-drives.
Los he copiado.
Ya circulan por ahí.
Vas a caer, Burns.
Todos los corruptos de la 85 van a caer.
Si aprietas ese gatillo te caerá la perpetua.
Tu hija no tiene por qué criarse sin su madre.
La placa también.
MANHATTAN SIN SALIDA
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